Paul Morand (Vieux)

D'est ou d'ouest, l'enterrement ne cessait jamais; il lançait furieusement ses spectres à droite ou à gauche, et si l'ancêtre revenait un instant, c'était un passé inexplicable: tordus, terrassés, les fossoyeurs n'en pouvaient plus; les pique-vieux chevaux s'en détachaient comme des pétales de migraine; les insomnies elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un calmant, leurs grandes béquilles pendantes; les maisons de retraite, lancées par un tombeau invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des prothèses chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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